Rages

C’est un appel à la mort
des cris de haine, un rugissement de colères,
un fracas de frustrations qui garrotte l’atmosphère,
bondit sur les murs, écarte les crevasses,
c’est un maelstrom de mécontentements, ce sont
des téraoctets de vociférations obscures
traversées par la foudre, teintées de bile,
un organisme inquiet et électrique
prompt à se lacérer, que la réflexion exaspère.
C’est le soir et la tempête que l’éther exagère.

On s’indigne, la belle affaire. On s’emporte, affronts.
Gladiateurs acariâtres, morigénateurs féroces,
adroits censeurs, on se borne, on se butte, on s’interrompt.

Donner et recevoir, la flèche, l’arquebuse, l’insulte et le complément.
Nuire à tout prix, à pleins poumons, à tire-larigot.
Broyer, et détester encore.